Oder zumindest ein guter Joint, gibt er zurück. Die beiden am Baum sehen einander an, dann zieht er ein blütenweißes Taschentuch aus der Tasche und breitet es vor ihr aus. Nein ... sie atmet tief ein, das ist ... stammelt sie, ihr seid's ... ich bin. Sie gibt es auf, pickt das Zigarettenpapier vom Tuch, bröselt ein paar Brösel und angesichts aufmunternder Blicke vom Baumstamm her noch ein paar mehr drauf.

Willst? fragt sie, während sie sich entspannt ihm zuwendet, den Joint in die Höhe hält. Danke, lehnt er ab, ich rauch ja nicht einmal.

Nimm, gibt sie das Stanitzel weiter, ist kein Tabak. Oder, überlegt er, und das ist also Marihuana bemerkt er, als er zugreift. Mal sehen, nuschelt er, führt das Gerät unter seine Nase, riecht daran. Zünd' ihn an, weist sie ihn an und hält ihm ein glühendes Holzscheit hin. Tu's nicht, denkt er. Es reicht dein Bier, das gute Glas Wein. Besser nicht in die Drogenkarriere einsteigen, denkt er.

Hält den Joint an die Glut, bis der glüht. Führt ihn mit beiden Händen zum Mund, richtet sich im Sitzen kerzengerade auf, das muss er in einem Film gesehen haben. ¹¹ Nickt ihnen zu und nimmt einen langen, ruhigen Zug. Bläst langsam den Rauch wieder aus und atmet tief ein. Schließt die Augen, sackt ein wenig zusammen. Dann nimmt er den nächsten Zug.

Zunehmend ungeduldig beobachtet sie sein Ritual. Als er's „endlich schnallt“, entschuldigt er sich und reicht den Joint weiter. Ich brauch das, murmelt sie, während sie ihren Zug macht. Beruhigt mich. Also doch 'ne Droge, streckt er seine Hand nach dem Joint aus. Sie nimmt den nächsten Zug.

Das beste Mittel gegen Kopfschmerzen

Das einzige gegen den Grünen Star

Gut gegen Asthma¹²

summt sie, begleitet von der Gitarre. Hilft beim Entzug. Sie zieht am Joint und gibt ihn weiter an die beiden.

Ein Wundermittel, er dehnt jede Silbe, als verkündete er eben die Weisheit schlechthin. Das Medikament schlechthin, ein Verkaufsschlager, spinnt er einen Gedankenfaden.

Sagt wer, sagt sie. Jedenfalls nicht die Pharmaindustrie. Wie tät's denn ihre Kopfwehpulver in Geld verwandeln, wenn eine jede ihrem Mittel der Wahl im Garten beim Wachsen und Gedeihen zuschauen kann. Taugt nicht zur Ware.

Ganz schlechtes Mittel, was das Geschäft betrifft, der Hanf, lächelt sie. Bring's unter eine beliebige Belegschaft eines beliebigen Betriebs und schau zu, wie Kurven sinken: Produktivität, Gesamtausstoß, Pünktlichkeit der Auslieferung, Fertigstellung, Rechnungslegung, Kontostand. Einzig die Zufriedenheit der Belegschaft erreicht neue Höhepunkte. Müsste verboten werden, wär's nicht verboten, gluckst sie.

Zum Glück gibt's ja Bier und was die Wehwehchen angeht jede Menge Medikamente am Markt, wirft er ein. Werfen sie dir in jeder Apotheke nach, und genüsslich führt er den Joint zum Mund. Dämpf ihn aus, sagt sie mit einer Schnippbewegung in Richtung Feuer.

Ein Gläubiger, stöhnt sie, als könnt' sie's nicht glauben, was sie hört, einer mehr, der an die StVO glaubt. Was hat das mit der Straßenverkehrsordnung zu tun, fragt er sich und zweifelt an seinem Denkvermögen. Wirkung der Droge?

Einer vor denen, die vor der ewig roten Ampel verhungern, höhnt sie. Weil's streng verboten ist, sie zu ignorieren. Weil Recht Recht bleiben muss. Wie wär's mit der eigenen Meinung? Kannst dir die von deinem Gehalt nicht kaufen? Keine Zeit für die eigenen Gedanken? Kann er sich bei seinem Gehalt nicht leisten, der Herr Geschäftsführer?

Man muss nicht angeekelt einen Bogen schlagen um die konjunkturell bedingt Illegalisierten, murmelt sie. Erstaunlich, denkt er, diese Gedankensprünge überfordern mich. Erstaunt ist er, in welcher Ruhe er diesen Gedanken zu fassen vermag.

Natürlich, erklärt sie, könntest du das Gerstenkorn mit Buchenblättern behandeln, den Giersch gegen Rheuma, Gicht, Erkältung nehmen oder zur Stärkung des Bindegewebes. Könntest Husten wie Durchfall mit der Haselnuss loswerden, Pappelknospen gegen Sonnenbrand wie Frostbeulen auflegen, die Blasenentzündung mit der Schlehe kurieren. Klar könntest du die Verdauung mit der Kornelkirsche anregen und gegen Entzündungen in Mund und Rachen den Vogelknöterich gurgeln.

Doch wenn dein Herz für die notleidende Pharmazeutische schlägt, leitet sie über, und von der Birke her gibt schwermütiges Getrommel zweier Finger am Gitarrencorpus den Takt der Pharmaindustrie vor, dann ... beginnt sie zu deklamieren wie eine Marktschreierin.

Gut gegen Asthma, das Mittelchen hier

Gut gegen Bronchitis,

preist sie ihr Mittelchen an, und

Der Saft, der multiple Sklerose besiegt.

Ein wenig dick aufgetrieben, befindet er, doch sie hat eben erst begonnen.

Was vertreibt den Magenkrebs

ruft sie aus und lässt keinen Zweifel darüber aufkommen, was ...

Was die Epilepsie?

Womit heilst du die Schizophrenie, und

Was schlürft der Säugling zur Beruhigung des Darms?

Ein wahres Wundermittel, wer soll's glauben? lacht er. Na, du, gibt sie zurück, und ich und ihr und die beiden nicken zustimmend. Wir müssen es nur oft genug erzählt bekommen, dann können die Synapsen kaum anders als ein Bedürfnis zu formulieren. Symptome machen sich bemerkbar, Nackenschmerzen, nervöses Zucken.

Die Medizin kannst du dir rezeptfrei in der Apotheke abholen, und wenn sie dir schmeckt, noch mehr. Die Medizin ist nämlich auch und vor allem eine für dein Hirn. Dort wird der Gierschalter gedrückt und der Umsatz ist gerettet.

Die Medizin in ausreichender Dosis konsumiert vollbringt wahre Wunder, erklärt sie. An vom Führer verführte Jugendliche verabreicht half's hervorragend beim Schlachten, am Schlachtfeld und im Konzentrationslager.

Ein Wundermittel, in der Tat. Macht aus dem friedlichen Hippie einen blutrünstigen Killer in den Wäldern Vietnams, und aufständischen Black Panthers den Garaus. Wenn gegen die Jugendrevolte am Finanzplatz der Welt, dort, wo die Schwarzgelder parken - sie meint doch nicht die Schweiz, denkt er - kein Tränengas, keine Wasserwerfer und Gummigeschosse helfen, dann hilft nur noch eines.

Wundermittel, sinniert sie, ja ja. Von den Großen der Branche auf den Markt geworfen, mit Milliardenaufwand angepriesen. Hat Bayer Milliarden eingebracht. Heroin, wirft er ein, aber das ist eine alte Geschichte.

Das waren die Anfänge der pharmazeutischen Chemie. Ist doch längst verboten, Heroin, und heute gibt's ja Ersatz dafür. Sag' nicht, das kommt vom selben Produzenten, fügt er ob seines schrecklichen Verdachts hinzu. Keine Sorge, beruhigt sie ihn, Methadon haben die IG Farben entwickelt, wird heute von Hoechst, der Nachfolgefirma, vertrieben.

Ersatz, fährt sie fort, gibt es für Heroin. „I got my life back” trällert sie den Purdue-Schlager. Purdue ist die Firma, das ausgelagerte Risiko der Familie Sackler, die wiederum ist alter US-amerikanischer Geldadel. Oxycontin ist der Schlager von Purdue, und „es hat mir mein Leben zurückgegeben“ die Parole, mit der die Konten der Sacklers in der Schweiz gefüllt werden.

Das verbesserte Heroin der Sacklers beschränkt sich botschafts-, werbetechnisch auf das Wesentliche. Es vertreibt zuverlässig Kopf-, Bauch-, Liebes- und Phantomschmerzen, behauptet Purdue. Es hat einen höheren Suchtfaktor als Heroin, das Gutachten.

Das Gutachten liegt im Tresor in der Schweiz, die Gebrauchsanweisung empfiehlt die Befragung von Arzt oder Apotheker. Ärzte und Apotheker erhalten großzügige Beteiligung an ihrer Beihilfe zur Guthabenssteigerung der Schweizer Konten der Sackler-Familie.

Eine Last ist's werden alt

summt sie,

Sagt dir jede Mutter bald

Deine Kinder wachsen dir über den Kopf

Und wenn du auch gar nicht krank bist

Brauchst du etwas, das dir langhilft

Und sie greift zu ihrer Hilf'

Wirft sich ein die gelbe Pill'

Und die hilft ihr durch den Tag

Jeder Tag wird ihr zur Plag'¹³

Mit ein wenig Pech im Leben, einem nervigen Chef, einem grindigen Alten entwickelst Migräne, und schon bist dabei. Und weil das Zeugs diese angenehmen Nebenwirkungen mit sich bringt, dieses unbändige Verlangen nach mehr, das dich an die nächste Ration erinnert, bleibst dabei. Den Stoff besorgt dir dein Bolide rezeptfrei in der nächsten Apotheke.

Du willst nicht wissen, wie vielhunderte Menschen jeden Tag an dieser legalen Medizin sterben, flüstert sie. Du glaubst nicht, wie viele Menschen jeden Tag nichts mehr beschäftigt als die Antwort auf die Frage, wie komm' ich an den Stoff, flüstert sie und starrt in die über den Baustellen am anderen Ufer stehende Sonne.

Ihm wird unwillkürlich kalt und kälter bei der Vorstellung, sich wenig mehr vorstellen zu können als die Jagd nach dem nächsten Schuss. Ihn fröstelt bei der Vorstellung an die Nadel, die langsam durch seine Haut, die in seine Vene eindringt, an den Stoff, der leicht erhitzt in seine Vene eindringt, vom Blut aufgenommen und umgehend in Richtung Gehirn geschickt wird, mit der Botschaft: Mehr davon! Einmal Junkie - immer Junkie, murmelt er.

Wie kriegst so einen Junkie weg von seiner Sucht, fragt er sich. Was schlägst vor, fordert sie ihn heraus. Er überlegt. Man muss ihm den Zugang zum Nachschub, zum Stoff abschneiden, überlegt er. Man muss ihn daran hindern, sich Stoff zu besorgen, ihn abschirmen gegen Dealer, die ihm welchen vorbeibringen.

Aber vor allem muss der Junkie selbst einiges machen. Er muss erkennen, dass er süchtig ist, und er muss einen Grund finden, seine Abhängigkeit zu beenden. Ohne ihn geht gar nichts, stellt er fest, zufrieden mit der Vorstellung, dass er damit der Problemlösung enthoben ist. Na, dann wünsch ich dir viel Glück, lacht sie, wenn's soweit ist.

Wieso er? begehrt er auf. Ihn fröstelt bei der Vorstellung, auf sich allein gestellt diesem ausweglosen Kreislauf entrinnen zu versuchen. Er braucht Hilfe.

Unterstützung, von anderen, von außen. Allein schafft er das nicht, der Junkie. Muss jemand auf ihn schauen, mit guten Nerven. Weil so ein Entzug wird vermutlich kein Honiglecken sein, wegen dem ständigen Verlangen. Er stellt sich vor, wie er, der Betreuer, die rund-um-die-Uhr-Betreuung für sich, den Junkie, macht. Ihm wird kalt. Wie hinderst den Junkie daran, ständig an seinen Stoff zu denken?

Dagegen braucht's Ablenkung, Zuckerln vielleicht, weil Moser ist das Falsche, wegen dem Alkohol, Schokolade, überlegt er weiter, Kekse oder Soletti. Sie zittert leicht: ein Joint?

Nein, danke, mir reicht's für heute liegt ihm auf der Zunge, dann stockt er, verkneift sich die Antwort. Starrt sie an, starrt die beiden an, die recht entspannt am Baumstamm sitzen, sie Bast von der Birke zupfend, zu Fäden rubbelnd, er die Fäden zu Strick zwirbelnd. Beschämt starrt er zu Boden, starrt über den Fluss, versucht, den Blick auf die Sonne zu richten, doch die verschwindet soeben hinter einer Wolke über den Baustellen da drüben. Er sollte was sagen. Und, sagt er ...

Das eine ist's zu sagen ich krach' mich runter, lacht sie, aber anfangs war's die pure Qual, wegen der vielen Rückschläge. Du hältst den Junkie nicht auf, wenn er Stoff braucht, lacht sie und aushalten tust ihn auch schlecht, deutet sie einen Knicks an zu den beiden am Baum.

Und du, ist sie wieder bei ihm, merkst nichtmal, wenn wer auf Entzug kracht, spielt sie auf ihre erste Begegnung an. Er schluckt.

Mit der Zeit ist's besser geworden, wegen der Aufpasser da, und wegen der Abwechslung. Er denkt an Asch. Und wegen der Beruhigungsmittel, wenn's mir echt schlecht geht.

Ihm wird schlecht, denkt er an sein Verhalten. Er denkt an den nächsten Tag und an neuneinhalb Kilometer Fußweg, die noch vor ihm liegen. Er denkt, er muss jetzt viel nachdenken. Komm, erhebt sie sich. Ich zeig dir den direkten Weg zur Brücke.